Le poème part de l'ouïe de celui qui s'éveille d'un sommeil printanier : d'abord les oiseaux partout, puis le souvenir du vent et de la pluie nocturnes. Le dernier vers ne dit pas combien de fleurs sont tombées et laisse la question ouverte, avec son arrière-goût de regret pour le printemps. En quatre vers se superposent le matin lumineux et la nuit qu'on n'a pas vue.
Dans le sommeil du printemps, je ne sens pas venir l'aube;
de toutes parts j'entends le chant des oiseaux.
Cette nuit sont venus le bruit du vent et de la pluie:
combien de fleurs sont-elles tombées?
Le dernier vers reste une question rhétorique et n'est pas transformé en constat, car l'original ne demande pas un nombre mais laisse la perte en suspens.
Le jardin n'est jamais décrit : le lecteur entend d'abord les oiseaux, et c'est seulement ensuite qu'il est ramené à la pluie de la nuit. Le son sert de fil entre les deux moments, si bien que la clarté du matin garde la trace de ce qui a changé pendant le sommeil. La question finale ne réclame pas un chiffre : c'est une interrogation rhétorique qui porte l'imagination des fleurs tombées et le regret qu'elles suscitent. Le texte publié ne retient aucune variante de fond, la graphie et la ponctuation relevant d'une normalisation éditoriale.
Le poème part de l'ouïe de celui qui s'éveille d'un sommeil printanier : d'abord les oiseaux partout, puis le souvenir du vent et de la pluie nocturnes. Le dernier vers ne dit pas combien de fleurs sont tombées et laisse la question ouverte, avec son arrière-goût de regret pour le printemps. En quatre vers se superposent le matin lumineux et la nuit qu'on n'a pas vue.
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